Ещё каких-то двое суток назад серый, пыльный, голый город неожиданно стал нежно-нежно-зелёным: из земли повсюду прёт нахальная трава, невзрачные ясеннелистные клёны окутаны облаком из цветущих серёжек, словно тургеневские барышни кисеёй, и от этого каждый изгиб контрастно тёмного ствола, каждая ветка кажутся исполненными утончённого художественного смысла, словно на картине японского художника.
Передвигаться по городу решительно невозможно - перед каждым поворотом, перед каждой группой дереьев невольно сдерживаешь шаг, захлебнувшись восхищением; потом приходишь в себя, делаешь пару шагов, ракурс чуть меняется - и ты опять зависаешь, словно перед новой акварелью из бесконечного гениального цикла.
Весь день ощущаю себя то ли путешественником во времени, то ли вышедшей из летаргии Спящей красавицей.
О, Джонни, ты всё-таки сделал монтаж)
