Что может быть нелепее, чем дождь в конце марта, когда утрамбованный за зиму снег во дворах только призадумался, а стоит ли ему вообще таять, или так полежать до ноября; и ты семенишь по покрытой водой заледеневшей корке в стареньком пуховичке, балансируя зонтом, и это сочетание - зонт плюс пуховик - вызывает у тебя в голове мучительный и беспощадный, как абстинентный синдром, когнитивный диссонанс.
А в шесть часов вечера какой-то невидимый гад взмахивает волшебной дирижёрской палочкой, и проливной дождь превращается в проливной снег; мокрые мохнатые хлопья валятся в необъятные бурые лужи, тают на мокром чёрном асфальте... а потом уже и не тают, превращаясь в грязную зернистую шугу, хищно чавкающую под ногами прохожих.
А ты стоишь, как дурак, среди начинающейся метели со своим нелепым зонтом, и думаешь:
- Ну, здравствуй, День жестянщика!
Потому что думать о том, как добираться домой по этой мокрой и скользкой мерзопакости, решительно не хочется.
